mission statement

MISSION STATEMENT

 

Nos presentamos a nosotros mismos

porque somos hermosos y por que,

faltos de tiempo dentro de todo el tiempo,

somos y brindamos a los hijos salvajes del mañana.

Y porque somos, apesadumbrados, conscientes

de que el hombre es la unica criatura que reflexiona

para poder destruir,

y porque eso no nos gusta.

 

Conjuro sin vino ni opiàceos

al sabor de la lengua de esta noche

Recalco que mis imagenes son sagradas

que mi «high» es mesurado y sin aditivos antinaturales

que mi zarpa està escondida de 10 de la mañana

a las 3 de la madrugada

que mi escondrijo huele a bosta y que mis sueños se hinchan

hùmedos e infantiles hacia el confìn de esta tierra

que conozco el sonido del gemir del planeta

que me escondo en noches de calor en sabanas de mal algodon

que mis persianas atisbadas son el regalo del destino

que mis manos torpes colijan desde siempre el abrazo supremo

que hay en tu regazo paciente

que me he salvado y que he salvado

que debo decir que no hay mejor desayuno que el Mate Argentino

y cuatro huevos hervidos

que el heladero tiene pies raudos que solo él sabe a donde han estado

que hay musicas extremas en dulzura y pérdida que tejo

desde la maraña oscura y frondosa de mi corazon podrido

que nadie que haya estado parado cerca mio no ha pensado en pegarme

que la gente que yo miro por la calle la bendigo con toda mi alma

porque se merecen una chance mas despues de que han perdido su segunda chance

que yo lo sè

que estas cansada

en la espalda y en el alma y que los lagrimales

cuando no penan pesan en toda su felicidad

que hay en un lapso de cuarenta y tres minutos

veinticuatro choques de autos todos en mi misma esquina

que los politicos quieren un pedazo de mi cerebro y de mi ansia para

trazar un mapa donde cavar mas fosas comunes nacionales y populares

que estoy lejos del alba pero a un costado del olvido mis sueños maduraràn

que soy falto de educacion practica pero mis venas siempre estan cerca

de un banco de sangre y de que mi boca metastàsica podria darte

un insuflo imprescindible y vital

que mi cuerpo se hunde, mi alma se escara, mis besos se acidulan

que los limones de California quieren darme la paternidad

y que las rosas son para los tontos que le sacan fotos a todas las cosas muertas

yo soy la via de tren de un pueblo adormecido

y las llagas en mis ruedas hacen ruido suficiente para acallar

a los amantes desesperados que se revuelven hartos y erectos en un

èxtasis divino

y sè que en algun lugar del tiempo

cuando vuelvan a mi los rayos prìstinos y escenciales

que coronaron ambos mi cuna y mi tumba

sabrè del gozo de haber susurrado en esta tierra triste

esas palabras con las que te di a entender que si algo quiero

eran tus ojos y tu motor

y tu pulso

y tu cabeza.

 

F.

AZUL GRIS

Puedo escuchar a las paredes gemir.
Tiene cuello. Eso seguro. Unos veinte centimetros. El corte de cabello, finamente rapado en la nuca, apenas un bosquejo, fino y prolijo. Ligeramente rojizo. Sube desde la mitad de la nuca, desde el comienzo de la camisa celeste, hasta el nacimiento curvo del cràneo, dopnde empieza a crecer el cabello gradualmente, mas largo, hasta alcanzar unos tres centimetros de melena trigueña. Tal vez algun producto para el cabello, un decolorante, un aditamento de coqueterìa masculina del que hacen uso los hombres de hoy. Parece haberse dado con la rapadora ace poco. la piel de la nuca tiene este tono rojizo, como puntos o areas sanguìneas. O tal vez solo està harto y cansado, como yo. Pero yo puedo detectar un hijo de puta.
En la esquina de la oficina zumba un ventilador, las aspas frenèticas y un siseo perceptible, electroestàtico, que casi me vuela la cabeza. Alguien que meta en la cana a quien permite que existan los sonidos. Eso. Lo vengo observando hace tres dias. Usa estas camisas impecables, azules, rosas, estoy seguro que mañana vendrà con una blanca a rayas rojas. No se arremanga. Se deja los puños abotonados. Unas pequeñas mancuernas. Sutil detalle, de categoria. No son muy grandes. Un dije dorado y un pequeño rubì falso engarzado. Manos grandes con dedos delicados. No parecen haber visto mucho tarabajo esos dedos. Tampoco creo que hayan visto mucho dinero, a menos que se lo gaste en tintura, cortes de pelo y camisas. Hay gente que hace eso. Creo que està manicurado.
Nunca he podido lograrlo. Mis uñas siempre estan mugrientas. Me lavo las manos siete veces al dia. La mugre no se va. Yo digo que este està manicurado. Tal vez le hagan las uñas mientras le cortan el pelo y la barba. Lo puedo ver volviendo solo a su departamento, quitàndose la camisa y lso pantalones y prendiendose un Kools, en calzoncillos, todo ario y pàlido, espiando a la calle desde detràs de las cortinas con un solo ojo azul gris. Escaneàndolo todo todo desde suojo azul gris y su cerebro azul gris y de ahi a su corazòn azul gris, como una colilla al cenicero.
Parece estar en forma. Los trapecios que bajan del cuello forman un barrilete macizo y elegante, la camisa està bien llena, impoluta. El culo està a guisto en la silla. Creo que debe usar mayormente pantalones de gabardina negra. No llego a ver los zapatos. No me importan los zapatos, no soporto mis zapatos y no voy a andar fijandome en los zapatos de otros.
Pero me irrita esa nuca. De vez en cuando, azul gris hace un leve giro con la cabeza y puedo ver su mejilla y su pòmulo anguloso irlandès, crutido y òseo, y segun la luz, puedo ver un poco de su nariz. Es como ver un piso de linòleo, yermo e irreprochable, y todo parece torcerse y convolutar: el cuello de la camisa se levanta un poco y se arruga en un àngulo, un poco, ahi a la izquierda, y un poco mas de media mitad de cara, y la mano da vuelta una pòliza seguros en un floreo con solo dos dedos, con una delicada tranquilidad exasperante…. y estoy seguro de que lo hace solo para ser feliz a costa de mi rritaciòn y mi mala sangre.
Y juro que acabo de escuchar ruidos a mi izquierda.
Como un murmullo de ladrones en la noche. Ha llegado alguien nuevo. Escucho las palabras de solemnes congratulaciones y un: «Cualquier inquietud comunìquese conmigo».
Un apretòn de manos y el maldito sonido de alguien arrimando la silla contra el escritorio detràs mio. Una leve fragancia de lavanda francesa proveniente de mi sur. Y como no envararme si tambien puedo escuchar el sonido de folios revisados y el reordenamiento de un lapicero y el arrastre de una abrochadora y una ojalillera y entonces una firme inspiraciòn ahi atràs y todo el universo parecen fosas nasales inspirantes y las luces rojas en mi pavor y mi frente se frunce en un pedido de piedad, pero no creo en ningun Dios, y temo por mì porque no hay mas grande mentira que la piedad. Debe de estar mirándome furtivamente, desde detràs de un documento oficial como quien observa un protozoo fascinante a travéz de un microscopio imposible. Puedo sentirlo, me quema la cabeza, me quema la piel y me quema el alma: se suponìa que yo era el ultimo de todos. Yo podia ver adelante, yo podia ver, yo podia escanear. Ahora solo puedo suponer solo con la imaginaciòn y con este pavor bestial, resoplante, y estar a merced de ese de atràs a quie nunca voy a poder mirar a la cara. Tampoco quiero. Que me importa a mí? Y esa lavanda hundiéndose en mi vida y en mi muerte y debe ya saber que en mi nuca se esconde mi ojo azul gris, abierto como los ojos de un Dios, mi ojo azul gris escrutando en su todo azul gris. Y un dia fatìdico tal vez debiera uno de nosotros con nuestros gusanos a flor de piel estirar la mano y tratar de arrancar la cara del otro para revelar un gran tunel, una gran cloaca o un bunker y con las manos en el borde del agujero cenizo en la cara gritar a voz en cuello: Quien està ahí?, y: Por que?? y: Quien es??, y las respuestas tal vez no lleguen, o no lleguen para mí. Pero ese es el riesgo de escanear, y el de adelante creo que lo sabe, como podria no sentirlo? Si yo se suponìa era el que prendìa y apagaba las luces y ahora este ahi atras. Partiendome en pedazos sin misericordia y me extingo, desde su ojo azul gris a mi corazón azul gris, suspendido en la cornisa de todos los tiempos y la muerte, azul gris.